Siberia. 1908.
El gélido frío del clima de la tundra atenaza los músculos. Un golpe de viento sacude con fuerza el sombrero de una figura solitaria que avanza insegura hacia el desierto blanco que tiene frente a sus ojos.
Por su cabeza, divagaciones sin sentido sobrevuelan su razón.“¿Estás seguro de que es éste el camino correcto? Hasta ahora, las señales me han traído hasta aquí. Carteles en ruso zarista sobre madera carcomida por el frío; buenas señales… No entiendo nada. Me estoy volviendo loco. Creo que llevo semanas andando en círculos. ¿Y ahora? ¿Derecha o izquierda? Necesito más información para llegar. Hace frío, el vodka está a punto de acabarse y Rasputin anda al acecho. Vamos, decídete.”
En ese momento un ruido de caballo al galope hace virar a nuestra figura. Es el correo del Zar.
_Un mensaje para usted.
_No se si seré capaz de entenderlo, ¿en qué lenguaje está?
_Tranquilo, son letras universales.
_F-I-B-E-R-G-R-A-N… Pues no entiendo nada.
_Abajo hay unos números. Son coordenadas GPS.
_¿En la Rusia zarista coordenadas GPS?
_La literatura es lo que tiene, que de ciencia, poca. Parece que, según esto, está a un par de días de distancia de su objetivo. ¿Llegará?
_Si he llegado hasta aquí…
Por el camino, más de lo mismo. Cuando comienza a desesperar vuelve a su botella de Vodka. Duerme, come algo. Y vuelta a levantarse y caminar. Al final del segundo día llega a la latitud correcta. Más desierto blanco. “¿Y qué esperabas? Se dice. ¿Un desfile militar de bienvenida?”
Mira al cielo y busca una señal. Sobre su cabeza la explosión termonuclear más grande jamás vista ilumina su rostro, ahora ya un poco menos helado. Y más radioactivo.
Foto: Mount Cook, Nueva Zelanda. Octubre 07
es que cada vez que leo lo de F-I-B-E-R-G-R-A-N se me enamora el alma, la literatura, es lo que tiene...
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